El edificio tenía doce plantas. Lo sabía el portero, lo juraban los planos y lo repetía la voz del ascensor.
A las tres de la madrugada apareció un botón nuevo: 13. Lo pulsé.
Las puertas se abrieron a mi antigua casa. Mi padre, muerto hacía veinte años, cenaba sin levantar la vista.
—Llegas tarde —dijo.
Detrás de mí, el ascensor cerró sus puertas y empezó a bajar sin nadie dentro.
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